Das ist der Moment. Am Nachmittag des 11. Mai 1997, in der sechsten Partie, nach dem 19. Zug, verliert der beste Schachspieler der Welt, Geri Kasparov, gegen einen Computer. „Deep Blue“ lautet sein Name. Doch die Geschichte dieses Moments beginnt früher. Viel früher…

Die Welt vor 250 Jahren ist ein angemessen aufregender Ort.

Auf der anderen Seite des Atlantiks wird eine Teeparty vorbereitet und daran getüftelt, sich unabhängig von England u machen. In England tüftelt ein Schotte an der Verbesserung einer Maschine und löst damit aus Versehen die Industrielle Revolution aus. In Frankreich tüfteln zwei Brüder an einem Gefährt, mit dem sie sich bald in die Lüfte erheben wollen. Auf Korsika wird der Familie der Bonapartes ein schmächtiges Söhnchen geboren. Und im rheinischen Bonn arbeitet Maria Magdalena, Gattin eines Kammersängers mit Migrationshintergrund, daran, noch in diesem Jahr ein musikalisches Genie zur Welt zu bringen, das sie – nach dem Opa – Ludwig nennen wird.

Und doch ist Maria Theresia, Kaiserin zu Wien, irgendwie fad zumute. Gut, dass die  Erzherzogin von Österreich und Königin von Ungarn, Kroatien, Böhmen und so weiter, einen treuen Tüftler in ihren Reihen weiß.

Wolfgang von Kempelen, im Hauptberuf Hofkammerrat, und im zweiten Leben Erfinder. Bauherr einer mechanischen Sprechmaschine. Und eines mobilen Bettes, mit dem die Kaiserin höchstselbst durch die Gegend geschoben werden kann. Konstrukteur von Brücken, Übersetzer, Zeichner, Poet.

Als er der getrübten Verfassung seiner Kaiserin gewahr wird, kündigt er an, in nur wenigen Monaten eine Aufhellung zu kreieren. Einen Zeitvertreib, wie ihn die Welt noch nicht gesehen hat. Und – es gelingt.

An eine lauen Abend des Jahres 1770 rückt der Hof auf Schloss Schönbrunn ein. Der Tüftler hat zur Präsentation geladen. Die Spiegeltüren öffnen sich und von Kempelen schiebt eine Kiste in den Saal, 90 Zentimeter hoch, 80 Zentimeter tief und 1,20 Meter breit. Auf der Vorderseite hat sie drei Türen und er öffnet die linke und erhellt das Innere mit einer Kerze.

Zum Vorschein kommt ein Räderwerk mit Walzen und Federn. Auch hinter der mittleren Tür sieht es so aus, dazu ein paar metallene Stangen, Hebel und Räder mehr. Die rechte Tür schließlich verbirgt – nicht ganz überraschend, auch so etwas, das wie der Blick in das Innere eines Uhrwerks aussieht. Er schließt die Lade, zieht das Tuch hinunter, das über einem Aufbau ruht. Eine lebensgroße Holzpuppe sitzt da wie an einem Tisch. Mit dunklerer Gesichtsfarbe, orientalischem Gewand, Schnauzbart und Turban schnell als Türke zu erkennen. Und vor ihm, auf dem Tisch, steht ein Schachbrett, die Figuren spielbereit aufgestellt für den Eröffnungszug.   

Er habe, so von Kempelen, zum Gefallen seiner Majestät, den ersten Schachautomaten der Welt gebaut. Und ein jeder, der es wage, gegen den anzutreten, solle sich in acht nehmen. Staatsrat Graf Cobenzl wagt es als erster – und gewinnt nicht. Die Puppe scheint zwischendrin zu überlegen, schüttelt den Kopf mit mechanischer Finesse, dann hebt sie ihren linken Arm vom Kissen, greift nach einer Spielfigur und versetzt sie auf ein anderes Feld. Alle 10 Spielzüge holt der Erfinder einen großen Schlüssel aus der Tasche, und zieht die Puppe auf. Als der Automat die gegnerische Dame bedroht, nickt swe Türke zweimal. Beim Schach einmal. Nach einer halben Stunde ist der Staatsrat geschlagen – und die Sensation perfekt.

Ganz Wien redet jetzt über den so genannten „Schachtürken“. Die Kunde von dem wundersamen Automaten rast durch Europa. In Pariser Kaffeehäusern gewinnt der Automat gegen die besten Schachmeister der Stadt. Die Partien erfahren jetzt viel Aufmerksamkeit. In nahezu allen europäischen Hauptstädten spekulieren die Zeitungen über das Wunder. Ist es ein göttlicher Funke? Eine künstliche Intelligenz? Eine Zauberei? Kann es wirklich sein, dass in einem mechanischen Gerät alle menschlichen Spielzüge vorberechnet sind?



Geduldig erklärt von Kempelen in den Jahren danach alle von ihm erfundenen und gebauten mechanischen Wunderwerke. Alle, bis auf den Schachtürken, um den sich ein Geheimnis rankt. Wie ist es möglich, dass eine mechanische Apparatur den menschlichen Geist überflügelt?   

Doch dieses Geheimnis nimmt von Kempelen mit ins Grab.

New York, Baltimore, Philadelphia. Mälzel ist der Mann der Stunde in den Theatersälen und Varietees. Das Gesprächsthema am Broadway. Mag der „Schachautomat“ auch schon im Rentenalter sein, er ist der Höhepunkt jeder Vorführung. Und Mälzel ist ein Kaufmann ohne Berührungsängste. Als die Gebrüder Walker aus New York ihm das Ding nachbauen wollen, bestellt er sie zu sich, schlägt ihnen vor, das Geheimnis mit ihnen zu teilen, und fortan mit zwei Schachwundern parallel durch Nordamerika zu ziehen.

Doch je größer der Erfolg, desto mehr wachsen die Zweifel. Eines Abends sitzt in einem Theatersaal in Boston ein junger bleicher Mann, der sich vorgenommen hat, das Rätsel ein für alle Mal zu lösen. Er ist ein genauer Beobachter, ein Reporter für den „Messenger“, er ist Edgar, Edgar Allan Poe. Er besucht so lange die Vorstellungen, bis er sich in seinem Verdacht sicher ist. Und veröffentlicht das Essay „Maelzels Chess Player“.

Wie bei einem Plädoyer vor Gericht wägt er alle Möglichkeiten ab, baut eine schlüssige Argumentation auf und mündet schließlich in einer furiosen Folgerung: Im Schachautomaten muss ein Mensch versteckt sein. Denn: Mälzel öffnet die drei Türen auf der Vorderseite niemals gleichzeitig. Ein in der Kiste verborgener Schachmeister hätte also die Möglichkeit, auf einer fahrbaren Bank gerade so hin und her zu rutschen, dass er nicht gesehen wird. Den Stand der Figuren könne er aus dem Inneren anhand von Magenetn sehen. Die Puppe bewege er mit Seilzügen. Und die Partien müssten auch deshalb nach 30 Minuten enden, weil Licht und Luft im Inneren knapp würden. Echt, so Poe, sei am „Schachtürken“ nur der Name.

Als bei einer der nächsten Vorstellungen aus dem Publikum „Feuer, Feuer“ gerufen wird, um den Menschen im Automaten ans Freie zu bringen, weiß Mälzel, dass die Erfolgsgeschichte ein Ende hat. Also sucht er neue Märkte, Havanna, und andere Orte in Südamerika, an denen man Zeitungen aus den USA nicht liest. Und ja, er wird begleitet von einem schmalen Mann aus dem Elsass, Schachmeister, Freund und Verursacher des ganzen Zaubers.

Bis sie 1838 das Glück verlässt. Mälzel stirbt nach kurzer Krankheit. Der Einfachheit halber begräbt man ihn mit einer Kugel am Bein auf dem Grund des Pazifischen Ozeans vor Venezuela.

Edgar Allen Poe ist das gerade auf dem Höhepunkt seines Schaffens angekommen. Seine düsteren Erzählungen rund um Raben, Frösche, schwarze Katzen und blutrünstige Morde liefern später, als das bewegte Bild erfunden ist, Stoff für über 300 Filme.

Von Kempelen und Maria Theresia, Napoleon, Beethoven und Mälzel, Edgar Allan Poe. Der „Schachtürke“ verbindet sie miteinander – und bleibt als einziger übrig. Und verbrennt 1854 bei einem Feuersbrunst im Museum von Philadelphia.

Von da an dauert es noch einmal rund 100 Jahre, bis wirklich der erste Schachautomat erfunden ist. Und weitere 40, bis an diesem Tag im Mai des Jahres 1997, der Computer den besten Schachspieler der Welt besiegt. Falls, also falls das nicht auch irgendwie getürkt war.